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sábado, 17 de outubro de 2009

ArreBenta

nade a onda
ainda que:
no nó do nada
ande onde
ando, endo,

indo...

à dona da duna desnuda

de banda da bunda benta.

ArreBenta

o tombo bambo

dos bobos brancos.

A barba branca bacana

acaba bancando

os cabras macabros

nas brocas

e cobram abraços

nas sobras braçais.

Os brios dos brancos

não sobem descidas

sadias

nos dias

c

a

í

d

o

s.

BamBamBam

DinDinDin

DunDunDun

Encerra acenando

cilada ao sarro

rosado

s

a

i

n

d

o

açoitado

no laço acirrado

dos donos

dos sonhos

sensatos.

A tosse estimada

destoa a toada

ATOA

nas tuas

[caladas gargantas]

Nem come

Nem janta

Nem coca

Nem fanta

Só fuça o percalço

com pouco eficácia

das fases fincadas

em Vasos Vazios.

Vaza zanzando

o nada em palavra

na lavra

do nada.

Acabado.

sábado, 29 de agosto de 2009

Revolver

Somos a dúvida irresolúvel,

enrolados nas perguntas intrigadas.

Encasqueto nas esquinas destas quadras

e quadrados são, de fato, nossos lados.

Toda crise é um crime ao passado

que anistia, intenso, o seu futuro.

Cada passo dado em falso,

livra nosso corpo d'outro furo.

Os vazios penam em plenitude

e os detalhes encontrados amiúde

nunca explicam a totalidade.

Mas cada parte pífia nos ilude

em buscar a honra na saúde

de ter desprendimento da maldade.

quinta-feira, 14 de maio de 2009

VICiosa

Em meu trajeto sórdido

surgiu em tempo sóbrio

seu ar de espaço estudantil

fui a mil

O desenho histórico destes prédios

abre a ponte dos remédios

pra me consolar

Não passo um tempo são aqui

por isso acho que me confundi

e acabo por ficar aqui

sem fim.

segunda-feira, 27 de abril de 2009

Qualquer um

Não sabe os ovos em que pisa.

Anda sobre os saltos, imprecisa.

Desliza.

Tudo que é vivo lhe estranha

e usa a todo modo a artimanha.

Apanha.

Em quase todas festas se isola

e olha ao largo seu olhar de esmola.

Embola.

O que se poderia esperar

se já não vai mais se controlar.

Azar.

terça-feira, 7 de abril de 2009

Acidentar

Ainda sinto ser adolescente

com os sentimentos inerentes

a este estado febril.

...

Meu comportamento incongruente

em cada criação pendente

rompe os laços do meu fio.

...

Bate forte um motor no peito

o que move reto este sujeito

até algo o fazer estagnar.

...

Se as veias vierem interromper,

não pode mais se envolver

nos fluxos naturais da vida.

...

O seu nervo a se dissolver

e os músculos não vão envolver

qualquer função a realizar.

...

Suas idéias não podem prever

o que está para acontecer

em seu corpo a se adoentar.

sábado, 14 de março de 2009

PORN'alista

As pernas são melhores que teus textos,

minhas gírias não passam de pretextos

pra te levar pra cama, pra te consolar

pra nos teus peitos poder me afogar.

Tuas reportagens, todas enigmáticas,

trazem à tona tuas temidas táticas.

Tu fazes meus hormônios despertarem

e quaisquer outras notícias renegarem.

Te tornes, então, a branca lauda,

por mim, redigida e pronunciada,
pois que o editor não se mete.

Lide bem com as minhas orações,

cheias de exageros e entonações,

pra te publicar na minha manchete.

quinta-feira, 5 de março de 2009

Sobre o viver

Sacou sua arma

não quis dizer

o seu propósito

Mas disse ser

um ser inóspito

aos demais

Talvez perceba

que a sua vida

é um perigo

Quis fazer

o seu destino

IINTERROMPER

As suas veias

tirar as meias

e DESCANSAR

sexta-feira, 20 de fevereiro de 2009

Morenna

Teus cabelos lisos, morena

me encantam a vista, serena.

Tua pele esquenta pequena

traz glamour à cena.

Me adocicam em doses

teus olhos ferozes.

Não escuto as vozes

só o faço em goles.

Tuas pernas lindas, pretensas,

deixam as atitudes tensas

para ver se engrena.

Se tiveres chamas propensas

bote fogo nas diferenças

pra nos ajustarmos sem pena.

segunda-feira, 2 de fevereiro de 2009

Você de conceito formado
não deve ficar abismado
co'as contradições da vida.

Se eu estiver ao seu lado,
vou questionar animado
a sua tristeza perdida.

Diante de um mundo entortado,
não há como ficar parado
sem cutucar a ferida,
para entender a saída.

O meu falatório acabado
só cessará se enganado
pela dissuasão convicta:
não há explicação pra vida.

terça-feira, 30 de dezembro de 2008

LíRiCa

Teu nome é lírico.

Me lembro dos lírios

e dos meus delírios

sem te melindrar.

...

Te levo pra Síria,

te invento gírias

do meu lerear.

...

És o meu colírio,

sem ti não me viro,

não posso ladrar.

...

Tua boca é a mira

onde a minha pira

quer se eternizar.

...

Minha fera fira

os meus freios frouxos

para te enfrentar.

...

E meu peito em prantos

perde os seus encantos

se eu não te aBRAçar.

Originalmente postado em 07 de abril de 2008

domingo, 21 de dezembro de 2008

FaiFeiÑFi

_ Oh meu, cê viu que fita?

Os treco num foro

e os mano se trisca.

_Qui coisa hein loko.

Os cara soltaro o pipoco

i agora os nego nem pisca

_Nói num vai mai se vê

entaum desliga a TV

qui vô pegá pista.

É mai um nego atormentado da vida

engole o segredo

mai fai um enredo

PIROTECNIA

sexta-feira, 5 de dezembro de 2008

Rumo ao infinito

Quero os teus braços e abraços.

Quero a tua mão e o coração.

Quero as tuas pernas, ternas.

Quero a tua sensação, então,

...

vamos construir a nossa vida

juntos. E nunca mais será igual.

Vens viver a vontade esquecida.

Vamos fazer o bem pro mal.

...

Endireita o meu ímpeto missionário

e acharei, em ti, meu dicionário

pras cartas que te escreverei, paixão.

...

Vamos devagar pelo início.

Me faze esquecer meu vício.

Tu serás meu universo, imensidão...

FLORBELA ESPANCA

Este Livro...

Este livro é de mágoas. Desgraçados

Que no mundo passais, chorai ao lê-lo!

Somente a vossa dor de Torturados

Pode, talvez, senti-lo… e compreendê-lo…

Este livro é para vós. Abençoados

Os que o sentirem, sem ser bom nem belo!!

Bíblia de tristes… Ó Desventurados,

Que a vossa imensa dor se acalme ao vê-lo!

Livro de Mágoas… Dores… Ansiedade

Livro de Sombras… Névoas… e Saudades!

Vai pelo mundo… (Trouxe-o no meu seio…)

Irmãos na Dor, os olhos rasos de água,

Chorai comigo a minha imensa mágoa,

Lendo o meu livro só de mágoas cheio!…

(Florbela Espanca, «Livro de Mágoas», in «Poesia Completa»)

Cântico Negro

José Régio

"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...
A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe
Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...
Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!

QUE PAÍS É ESTE?

Affonso Romano de Sant’Anna

1.
Uma coisa é um país,
outra um ajuntamento.

Uma coisa é um país,
outra um regimento.

Uma coisa é um país,
outra o confinamento.

Mas já soube datas, guerras, estátuas
usei caderno “Avante”
– e desfilei de tênis para o ditador.
Vinha de um “berço esplêndido” para um “futuro radioso”
e éramos maiores em tudo
– discursando rios e pretensão.

Uma coisa é um país,
outra um fingimento.

Uma coisa é um país,
outra um monumento.

Uma coisa é um país,
outra o aviltamento.

Deveria derribar aflitos mapas sobre a praça
em busca de especiosa raiz? ou deveria
parar de ler jornais
e ler anais
como anal
animal
hiena patética
na merda nacional?
Ou deveria, enfim, jejuar na Torre do Tombo
comendo o que as traças descomem
procurando
o Quinto Império, o primeiro portulano, a viciosa visão do paraíso
que nos impeliu a errar aqui?

Subo, de joelhos, as escadas dos arquivos
nacionais, como qualquer santo barroco
a rebuscar
no mofo dos papiros, no bolor
das pias batismais, no bodum das vestes reais
a ver o que se salvou com o tempo
e ao mesmo tempo
– nos trai

2.
Há 500 anos caçamos índios e operários,
Há 500 anos queimamos árvores e hereges,
Há 500 anos estupramos livros e mulheres,
Há 500 anos sugamos negras e aluguéis.

Há 500 anos dizemos:
que o futuro a Deus pertence,
que Deus nasceu na Bahia,
que São Jorge é que é guerreiro,
que do amanhã ninguém sabe,
que conosco ninguém pode,
que quem não pode sacode.

Há 500 anos somos pretos de alma branca,
não somos nada violentos,
quem espera sempre alcança
e quem não chora não mama
ou quem tem padrinho vivo
não morre nunca pagão.

Há 500 anos propalamos:
este é o país do futuro,
antes tarde do que nunca,
mais vale quem Deus ajuda
e a Europa ainda se curva.

Há 500 anos
somos raposas verdes
colhendo uvas com os olhos,
semeamos promessa e vento
com tempestades na boca,

sonhamos a paz da Suécia
com suíças militares,

vendemos siris na estrada
e papagaios em Haia,

senzalamos casas-grandes
e sobradamos mocambos,

bebemos cachaça e brahma
joaquim silvério e derrama,

a polícia nos dispersa
e o futebol nos conclama,

cantamos salve-rainhas
e salve-se quem puder,

pois Jesus Cristo nos mata
num carnaval de mulatas.

Este é um país de síndicos em geral,
este é um país de cínicos em geral,
este é um país de civis e generais.

Este é o país do descontínuo
onde nada congemina,
e somos índios perdidos
na eletrônica oficina.

Nada nada congemina:
a mão leve do político
com nossa dura rotina,

o salário que nos come
e nossa sede canina,

a esperança que emparedam
e a nossa fé em ruína,

nada nada congemina:
a placidez desses santos
e nossa dor peregrina,

e nesse mundo às avessas
– a cor da noite é obsclara
e a claridez vespertina.

3.
Sei que há outras pátrias. Mas
mato o touro nesta Espanha,
planto o lodo neste Nilo,
caço o almoço nesta Zâmbia,
me batizo neste Ganges,
vivo eterno em meu Nepal.

Esta é a rua em que brinquei,
a bola de meia que chutei,
a cabra-cega que encontrei,
o passa-anel que repassei,
a carniça que pulei.

Este é o país que pude
que me deram
e ao que me dei,
e é possível que por ele, imerecido,
– ainda morrerei.

4.
Minha geração se fez de terços e rosários:
– um terço se exilou
– um terço se fuzilou
– um terço desesperou

e nessa missa enganosa
– houve sangue e desamor. Por isto,
canto-o-chão mais áspero e cato-me
ao nível da emoção.

Caí de quatro
animal

sem compaixão.

Uma coisa é um país,
outra uma cicatriz.

Uma coisa é um país,
outra a abatida cerviz.

Uma coisa é um país,
outra esses duros perfis.

Deveria eu catar os que sobraram
os que se arrependeram,
os que sobreviveram em suas tocas
e num seminário de erradios ratos
suplicar:
– expliquem-me a mim
e ao meu país?

Vivo no século vinte, sigo para o vinte e um
ainda preso ao dezenove
como um tonto guarani
e aldeado vacum. Sei que daqui a pouco
não haverá mais país.

País:
loucura de quantos generais a cavalo
escalpelando índios nos murais,
queimando caravelas e livros
– nas fogueiras e cais,
homens gordos melosos sorrisos comensais
politicando subúrbios e arando votos
e benesses nos palanques oficiais.

Leio, releio os exegetas.
Quanto mais leio, descreio. Insisto?
Deve ser um mal do século
– se não for um mal de vista.

Já pensei: – é erro meu. Não nasci no tempo certo.
Em vez de um poeta crente
sou um profeta ateu.
Em vez da epopéia nobre,
os de meu tempo me legam
como tema
– a farsa
e o amargo riso plebeu.

5.
Mas sigo o meu trilho. Falo o que sinto
e sinto muito o que falo
– pois morro sempre que calo.
Minha geração se fez de lições mal-aprendidas
– e classes despreparadas
Olhávamos ávidos o calendário. Éramos jovens.
Tínhamos a “história” ao nosso lado. Muitos
maduravam um rubro outubro
outros iam ardendo um torpe
agosto.
Mas nem sempre ao verde abril
se segue a flor de maio.
Às vezes se segue o fosso
– e o roer do magro osso.
E o que era revolução outrora
agora passa à convulsão inglória.
E enquanto ardíamos a derrota como escória
e os vencedores nos palácios espocavam seus champanhas sobre a aurora
o reprovado aluno aprendia
com quantos paus se faz a derrisória estória.
Convertidos em alvo e presa da real caçada
abriu-se embandeirado
um festival de caça aos pombos
– enquanto raiava sangüínea e fresca a madrugada.

Os mais afoitos e desesperados
em vez de regressarem como eu
sobre os covardes passos,
e em vez de abrirem suas tendas para a fome dos desertos,
seguiram no horizonte uma miragem
e logo da luta
passaram
ao luto.

Vi-os lubrificando suas armas
e os vi tombados pelas ruas e grutas.
Vi-os arrebatando louros e mulheres
e serem sepultados às ocultas.
Vi-os pisando o palco da tropical tragédia
e por mais que os advertisse do inevitável final
não pude lhes poupar o sangue e o ritual.

Hoje
os que sobraram vivem em escuras
e européias alamedas, em subterrâneos
de saudade, aspirando a um chão-de-estrelas,
plangendo um violão com seu violado desejo
a colher flores em suecos cemitérios.

Talvez
todo o país seja apenas um ajuntamento
e o conseqüente aviltamento
– e uma insolvente cicatriz.

Mas este é o que me deram,
e este é o que eu lamento,
e é neste que espero
– livrar-me do meu tormento.

Meu problema, parece, é mesmo de princípio:
– do prazer e da realidade
– que eu pensava
com o tempo resolver
– mas só agrava com a idade.

Há quem se ajuste
engolindo seu fel com mel.
Eu escrevo o desajuste
vomitando no papel.

6.
Mas este é um povo bom
me pedem que repita
como um monge cenobita
enquanto me dão porrada
e me vigiam a escrita.
Sim. Este é um povo bom. Mas isto também diziam
os faraós
enquanto amassavam o barro da carne escrava.
Isso digo toda noite
enquanto me assaltam a casa,
isso digo
aos montes em desalento
enquanto recolho meu sermão ao vento.

Povo. Como cicatrizar nas faces sua imagem perversa e una?
Desconfio muito do povo. O povo, com razão,
– desconfia muito de mim.

Estivemos juntos na praça, na trapaça e na desgraça,
mas ele não me entende
– nem eu posso convertê-lo.
A menos que suba estádios, antenas, montanhas
e com três mentiras eternas
o seduza para além da ordem moral.

Quando cruzamos pelas ruas
não vejo nenhum carinho ou especial predileção nos seus olhos.
Há antes incômoda suspeita. Agarro documentos, embrulhos, família
a prevenir mal-entendidos sangrentos.

Daí vejo as manchetes:
– o poeta que matou o povo
– o povo que só/çobrou ao poeta
– (ou o poeta apesar do povo?)

– Eles não vão te perdoar
– me adverte o exegeta.
Mas como um país não é a soma de rios, leis, nomes de ruas, questionários e geladeiras,
e a cidade do interior não é apenas gás néon, quermesse e fonte luminosa,
uma mulher também não é só capa de revista, bundas e peitos fingindo que é coisa nossa.
Povo
também são os falsários
e não apenas os operários,
povo
também são os sifilíticos
não só atletas e políticos,
povo
são as bichas, putas e artistas
e não só os escoteiros
e heróis de falsas lutas,
são as costureiras e dondocas
e os carcereiros
e os que estão nos eitos e docas.

Assim como uma religião não se faz só de missas na matriz,
mas de mártires e esmolas, muito sangue e cicatriz,
a escravidão
para resgatar os ferros de seus ombros
requer
poetas negros que refaçam seus palmares e quilombos.

Um país não pode ser só a soma
de censuras redondas e quilômetros
quadrados de aventura, e o povo

não é nada novo
– é um ovo
que ora gera e degenera
que pode ser coisa viva
– ou ave torta

depende de quem o põe
– ou quem o gala.

7.
Percebo
que não sou um poeta brasileiro. Sequer
um poeta mineiro. Não há fazendas, morros,
casas velhas, barroquismos nos meus versos.

Embora meu pai viesse de Ouro Preto com bandas de música polícia militar casos de assombração e uma calma milenar,
embora minha mãe fosse imigrando hortaliças protestantes
tecendo filhos nas fábricas e amassando a fé e o pão,
olho Minas com um amor distante,
como se eu, e não minha mulher
– fosse um poeta etíope.

Fácil não era apenas ao tempo das arcádias
entre cupidos e sanfoninhas,
fácil também era ao tempo dos partidos:
– o poeta sabia “história”
vivia em sua “célula”,
o povo era seu hobby e profissão,
o povo era seu cristo e salvação.

O povo, no entanto, é o cão
e o patrão
– o lobo. Ambos são povo.
E o povo sendo ambíguo
é o seu próprio cão e lobo.

Uma coisa é o povo, outra a fome.
Se chamais povo à malta de famintos,
se chamais povo à marcha regular das armas,
se chamais povo aos urros e silvos no esporte popular

então mais amo uma manada de búfalos em Marajó
e diferença já não há
entre as formigas que devastam minha horta
e as hordas de gafanhoto de 1948
– que em carnaval de fome
o próprio povo celebrou.

Povo
não pode ser sempre o coletivo de fome.
Povo
não pode ser um séquito sem nome.
Povo
não pode ser o diminutivo de homem.
O povo, aliás,
deve estar cansado desse nome,
embora seu instinto o leve à agressão
e embora
o aumentativo de fome
possa ser
revolução.

Fonte: Pinto, J. N. 2004. Os cem melhores poetas brasileiros do século, 2ª edição. SP, Geração Editorial. Poema originalmente publicado em 1980, e cujo título vem seguido pela dedicatória: “para Raymundo Faoro”.